Negra flor
"Yo no sé si es culpable o inocente, pero no me gustaría que fuese mi madre." A mi compañero de incompresiones e infundios, el comisario Don Gonçalo Amaral, aquella mañana le habían pillado la jauría de los chicos de la Prensa con demasiadas contingencias y asuntos pendientes en su agenda aun por atender. Cuando está muy ocupado el Sr. Amaral y alguien le pone piedras en su camino, se le puede desatar por unos instantes la lengua. Pero nunca atraviesa ésta ninguna frontera fatal que ponga en apuro su prudencia o legalidad debidas. A veces no sale como un resorte el consabido "disculpen , estoy muy ocupado", eso es todo. Pero la frase utiliza de comodín siempre ha de valer para barrer para casa, eso es lo principal. Si hablas no metas la pata, si hablas aprovecha para poner a la entrada de tu castillo otro mojón. Y si son dos, mejor. Aunque, por otra parte, quienes conocen de creca y con rutina al comisario Amaral podrían sospechar que alguna de sus certeras y oscas respuestas muy bien se podrían deber a haberse pasado con el queso parmesano y el paz espada a las tres salsas. Con el Sr. Amaral nuna se sabía bien del todo cuando si estaba a punto de cerrar un caso por las bravas, después de muchas jornadas agotadoras entre laberintos de señuelos y rastros e incertidumbres insomnes, o si había vuelto a engañar a su mujer saltándose la dieta pactada con un menú extra, más propio y apropiado para ogros verdes con ciénaga que para un comisario de culo gordo y tripa pugnaz que todavía presta servicio a pie de calle.
A los buscadores de noticias británicos no les hacía mucha gracia que el comisario Amaral hubiese dejado abiertas todas la vías de investigación sobre los padres de la niña McCann desde el mismo momento en el que se denunció la desaparición de su hija. "Es un mero asunto de estadística, chicos,", les dijo todos los compañeros a su mando en las dependencias y oficinas de Comisaría Central de Lisboa. "Ya os daré esta tarde una lista de nombres. Quiero que me apoye un grupo de vosotros en esta línea de investigación de una forma más especial. Y que los demás tampoco no se inhiban de traerme alguna aportación al respecto su la juzgan de interés."
Gonçalo Amaral siempre brilló por su gran intuición para saberse colocar, con su ambición inmarcesible de aprendizaje, en la punta de lanza de todas las transformaciones sociales y técnicas que empezaron a desencadenarse sin previo aviso en Portugal tras su Revolución de lso Claveles. Su expediente de estudios, la mayoría especializados, siempre ha sido y sigue siendo brillante y ya recién asomado a la veintena tuvo que cincelar a marchas forzadas su sistema nerviosos con complicados casos contra la mafia del narcotráfico internacional. Cuando los buscadores de noticias de muchos países quisieron recabar alguna información sobre el papel personal del Sr. Amaral en aquellos casos éste les respondió a bocajarro con toda la humildad, pero también con toda la saña expeditiva de que era capaz: "yo era entonces un niño y no me enteraba de nada." Y no faltó del todo a la verdad. En aquel tiempo tenía muchos más mandos sobre él y sólo tenía veintitrés años de edad. Él no organizaba los trabajos y estrategias generales, pero llegó a conocer durante aquellos años muy a fondo, y sobre todo de muy cerca, la fragancia de la negra flor, una plantación de negras flores demasiado extensa en realidad como para comprender desde el mismo momento que la tuvo ante sí que la mochila del miedo podía ser demasiado peligrosa en un lugar así. Un lastre demasiado pesado para la poca utilidad que puede reportar, ya que te puede impedir encontrar tu posición de a salvo en los momentos más críticos en los que sigue girando en el aire la moneda de tu destino, sin saber si te va a venir de cara o de cruz. Entonces la mochila del miedo puede convertirse en tu mochila-bomba, que tus enemigos buscan ponete en situación lo suficiente apurada para qeu tú mismo sin darte cuenta la actives para escapar por el atajo más temerario de la situación.
Pero ahora la mayor temeridad para el comisario Amaral sería tal vez no llevar con estricto secreto sus investigaciones sobre los padres de la niña desaparecida, porque los señores MacCann son ya unas grandes estrellas mediáticas, que han movilizado a multimillonarios de multinacionales, famosos del mundo del espectáculo y el deporte, ciudadanos anónimos de todo el mundo, instituciones internacionales, gobiernos, estados... hasta al Papa fueron a pedir su ayuda y bendición. Nada era suficiente para el matrimonio MacCann para luchar por la vuelta en vida de su hija. Tal vez porque ellos supieran mejor que nadie que en este mundo no existía quien pudiera traerles su solución.
"Paleto, incompetente, vulgar..." Incluso algunos medios británicos han llegado a sugerir que Gonçalo Amaral puede ser, aparte de todos estos adornos de la personalidad mencionados, el cerebro de una red policial de pederastia, que se gana su dinero extra secuestrando menores para venderlas." "Una acusación qeu en varios blogs se ha hecho explícita. Porque hay antecedentes de niños no encontrados en el historial profesional del policía luso." Todas estas acusaciones, por supuesto, al Sr. Amaral le han traido al pairo. "Concentraros en la niña", suele ser su soniquete de comentario cuando lso infundios parecen haber conformado una nube de irrespirable insidia, que pareciera que ya no permitiría transitar con objetividad más por el caso. "No olvidéis nunca que si la niña estuviera cautiva en una red de pederastia sus padres hace mucho tiempo que firmaron su sentencia de muerte con su descomunal especulación mediática. Esa niña ya no les serviría a sus captores para traficar. Sólo para caer bajo el acoso policia."
Pero una mañana Don Gonçalo perdió todo vestigio de calma y paciencia, y aun del menor sentido del decoro y de la imprescindible prestación de ejemplaridad que se supone siempre debida por u nprofesional a sus compañeros subalternos. El Sr. Amaral entró maldiciendo aquella mañana en la oficinacon una ristra de periódicos bajo el brazo. Arrojó a éstos contra el borde de abajo de su mesa y muy fuera de sí se encaminó hacia la ventana más grande de la dependencia para abrirla. Cogió una lata fría de cerveza del expededor y se la bebió casi entera de una sola tacada. Luego puso de pie sus puños sobre su mesa, y aunque todos sus subalternos no podían estar más preocupados y atentos a las hoscas derivaciones de ánimo de su superior el Sr. Amaral pareciera que estuviese solo y que sólo para sí hablase cuando empezó a bramar con rabia muy contenida. "Estos cabrones periodistas británicos, estos cabrones... Han llegado demasiado lejos..." A continuación tomó otro trago de cerveza y prosiguió: "Estos cabrones han dicho que yo soy un tipo inelegante... ¡Pero si toda la ropa que llevo en la foto del Daly es de Hugo Bosss! ¡¿Pero cómo pueden ser tan hijo de mala perra?! ¡¿Pero hasta donde qeuire llegar esta gentuza...?! Las risas de sus compañeros apenas lograron amainar en los primeros momentos su ira. Pero no tardaría el Sr. Amaral en poner en marcha su sentido objetivo, el torbellino de minuciosidad que arrastraba a cuestas con su malformación profesional, mal le pesase. Si un periodisa se atreve a afirmar algo sobre una fotografía que todos los lectores pueden contemplar tal vez tendría que haber algún motivo para que ese río sobre su supesta inelegancia se pusiera a sonar. Pero por si su percepción óptica pudiese verse algo atrapada en las redes de la subjetividad empezó al leer uno de aquellos párrafos en negrita: "Su americana oscura es de marca, sí, pero muy arrugada. La camisa azul también lo es, pero demasiado abierta. A lo que hay que añadir su torpe y descuidado afeitado de insomne, sus ojos rojos, aunqeu muy vivos, y esa barriga pugnaz que invita a olvidar que en su adolescencia fue una promesa del atletismo luso. Y su crucifijo de oro cubierto por la selva negra del bellos de su pecho..." Pero una media hora después, y tras trasegarse un sanwish de queso con jamón de York y otro de pollo con lechuga, tomate y mayonea y su segunda cerveza de la mañana, Don Gonçalo coronó con su acostumbrada imagen de cavilador sigiloso y muy abstraido la atmófera de concentración y calma chicha que reinanaba ya por toda la dependencia.
Un rato después Don Gonçalo consintió que le pasasen una llamada concertada de un periodista español para hacerle sólo un par de preguntas, siempre y cuando no afectasen al secreto del sumario.
- ¿Sr. Amaral, ni siquiera quiere Ud. responder a las acusaciones personales que le han hecho desde la prensa inglesa?
-No.
-¿No le molesta tanto ruido mediático? ¿No le entorpece su trabajo?
-Como dijo San José, la Justicia se hace en silencio. Muito obrigado.
"Prácticamente el 90 % de las desapariciones de menores son responsabilidad de los padres, y, por lo general, los padres culpables tienden a organizar un circo a su alrededor como coraza. Éste es un circo idéntico al que montó hacee tres años Leonor Cipriano. Y eso que no sabía leer y escribir, pero aparecieron muy pronto los asesores y vendedores de imagen, gente que sabe qeu puede sacar dinero de una forma u otra..." Esto es lo que les comentó en un almuerzo Don Gonçalo a varios de sus compañeros subalternos. "Su hija, Joan, de nueve años, sorprendió a su madre Leonor fornicando con su tío joao Manuel y hermano de ésta sobre el sofá. Los hermanos descuartizaron el cadáver de la niña y nunca pudo encontrarse el menor rastro de su cadáver. Pero resolvimos el caso y ahora los hermanos Amaral cumplen veinte años de y cuatro meses de cárcel. Otros casos fueron mucho más sencillos. En ellos los niños fuern víctimas de un ataque de ira de alguno de sus pregenitores o de los dos. Cuando el crimen no ha sido premeditado la pieza a la que hay que dar caza acaba por vivir despierto como en un sueño demasiado incomprensible y agitado como para que su aturdimiento no deje un rastro demasiado visible y sea pronto cazado.
Con mi compañero maral coincidí en varias casos muy importantes del crimen organizado. Pero cuando más tiempo compartimos juntos por razón de trabajo fue en Sevilla, siquiendo el rastro de unos gitanos ambulantes que habían dado muerte en el Algarve a un compañero nuestro portugués y amigo muy mío de mi infancia y adolescencia... Martins cayó en servicio cuando se interpuso en solitario, demasiado pronto y en mala hora, cuando la banda estaba realizando uno de sus tabajos en los que estaba más especializada, reventar cajeros de bancos.
Este caso estaba empezando a hacer también demasiado ruido mediático para nuestro gusto. A veces era como intentar trabajar en un despacho con una mosca alrededor tuyo que no encuentra la salida. Y cuando tú te molestabas en ofrecérsela o intentabas forzar la situación para que se fuera, la mosca siempre te esquiva y vuelve a parapetarse quieta en un sitio ilocalizable. Hasta que una vez que vuelves a concentrarte en tu trabajo vuelve a las andadas, o las voladas, si prefieren. La mosca zumba sin sentido entorno a ti y se qeuda. Pero tú intentas siempre, como decías san José, que la Justicia se haga en silencio.
Amaral y yo compartimos bastantes vivencias profesionales y personales juntos en el caso del asesinato de Martins, asesinato eu, por supuesto, quedó resuelto. Amaral ya era comisario de la Central de Policía de Lisboa y fue el encargado de dirigir la investigación, aunqeu por razones que no interesa mucho especificar ni vienen al caso, no tenía ninguna autoridad de mando sobre mí. A los hombres de enlace, en todo caso, hay qeu asignarles siempre un área libre, hay qeu dejarles lo más sueltos posible. Llegamos a compartir numerosos almuerzos y algunos cafés y whiskys al final de la tarde. Y no había ningún compañero en la operación , por muy bajo que fuese su escalafón, que no supiera de mi antigua amistad con Martins y todos hacían lo posible y se esforzaban por mostrarme su seguridad en mi capacidad profesional para estar a la altura, en que mi instinto y frialdad no sufrirían ningún receso. Yo lo estaba trabajando tan bien como en cualquier otro caso y esto parecía que crease una riada de admiración muy sincera e incontenible hacia mí, sobre todo en nuestros compañeros más jóvenes. Pero más de una vez Amaral tuvo que ponerme a resguardo de tanta muestra de efusiones de buen ánimo y buena fe de mis compañeros. estaba al borde y en el borde me contenía y esto Amaral lo sabía. Alguna felicitación de más o en hora inoportuna podría desestabilizarme. Pero otras muchas veces tenía la clara sensación de que era gracias a mis compañeros que iba salir muy normal y entero del caso.
Pero ya han pasado veinte años desde que Amaral y yo construyéramos nuestras primeras sendas negras a paso frenético, las sendas negras que trazas a fuerza de trajinar muy duro, rápido e ingeniosos con todos los archivos de tu mente y tu instinto. Esas sendas qeu debes abrir entre las poblaciones más oscuras y sórdidas de tu mente, para superar en astucia sórdida y oscura a la de tu presa. Para llegar a tiempo al lugar maldito donde mora la flor del mal, la flor negra, la que nadie ver o acercarse si se le aparece en su camino, la flor de la qeu se huye con tanta racionalidad como buen gusto y espanto. Y Amaral y yo sabemos que en las últimas consultas de almohada, antes de salir al encuentro definitivo de la flor negra, ésta parece qeu sólo crece ya en nuestra mente y qeu sól oen nuestra mente está a salvo para qeu cuando decidamos qeu es el momento justo arrancarla para siempre. Sientes qeu la verdadera flor negra sigue a salvo, lejos, muy lejos, libre y muy atenta a su entorno. Mientras todo tu instinto y tu mente se retuerce cada vez más agitada entre los barrotes de su cárcel de silencio, vigilancia, espera e insomnio. Y cuando llega el momento decisivo, en el que debes de tomar contacto directo con la verdadera flor del mal, sabes que lo primero es expulsar tú tu flor falsa, liberarla, dejarla a un lado, porque ha llegado el momento de actuar muy rápido y de memoria. Ha llegado el momento de que respires tú en la cima y arrojes a la flor del mal a los abismos del silencio y el insomnio perennes y a condenarla a que ella sea su propio vigilante y verdugo por siempre. Amaral y yo sabemos que si la complicación o la fataldiad del caso acumula tras de sí demasiados días de poco sueño, nuestras mentes y la percepción de nuestro entorno puede sentirse invadidas por una sombra excesiva e inexplicable, com osi a un campo de trigo lo asolara uan plaga de amapolas negras. Y en esos momentos llegas hasta a sentir que eres tú quien habita y crece en el abismo y no la flor del mal, la flor negra. Y no te ilumina el sol, ni la sonrisa inocente de un niño, a quien su madre lleva al colegio y te saluda alegre sin conocerte, y el beso de quien te ama se te antoja un ofrecimiento casi ininteligible y extraño. Son abismos que como mucho pueden durar tal vez tres, cuatro horas, hasta que con el reposo, el sueño o el ensimismamiento absolutos te recuperas. Son abismos que en la hora de un reloj terrenal no pasa de durar unas pocas horas. Pero la experiencia te ha demostrado que no hay abismo en realidad que no sea infinito, que no sea eterno y del que puedas salir si no luchas con todas tus fuerzas para arracancar todas la flores del mal que puedas.
Algunas de aquellas horas del final del día en Sevilla me parecía que sintiese yo un extraño alivio con mi mirada suspendida en algún lugar ausente en la pared del café, mientras sentado descansaba a la mesa entre sorbo y sorbo, dejándome adormecer con mi whisky con hielo en la mano. En alguna de aquellas horas del final del día llegué a sentir de forma muy nítida que yo era Martins, mi amigo Martins apenas hacía una semana asesinado. Sentía que yo era Martins y que mi yo de siempre en realidad estaba en ese momento habitando en un mundo casi inexistente, demasiado ignaro como para intentar explicármelo o siquiera contemplarlo. Otras veces era muy feliz porque disfrutaba de una paz repentina e inaudita, una paz en la que sentía muy cerca de mí a Martins y como si este estuviera más feliz que nunca, porque sabía que yo estaba con él en aquel momento, en aquella hora en la que me creía poseído por un sentimiento demasiado apacible para que pudiera ser de este mundo.
Me acuerdo también como una de las últimas tardes antes de resolver el caso Amaral paró en seco con su brazo a varios de sus compañeros más jóvenes quienes pretendieron acercarse por atrás a mi mesa. Yo vi sus reflejos en la lamina acristalada que tenía enfrente a mí y yo sabía que en ese justo momento no podría apenas ni mirar a la cara a nadie ni pronunciar una sola palabra. No me inmuté ni hice nada, pero los reflejos de Amaral me resolvieron la papeleta. Los chicos de Gonçalo se acercaban a mí una vez más con su pócima de admiración y buenos deseos, aparte de eu todos ya habíamos dado por hecho qeu el caso estaba a punto de caramelo y se resolvería sin mayores problemas por fin al día siguiente. Estaba casi seguro de que esa pócima milagrosa, que tantas veces me había salvado, los compañeros la habían estado destilando para mí muy dentro suyo desde las primeras horas de la jornada de trabajo. Pero Amaral supo ver a tiempo que yo estaba ya muy bien acompañado y que no era nada conveniente interrumpirme. En cualquier momento volverían a ser para mí todas la amapolas rojas. La suerte estaba echada. Al día siguiente habría una flor negra menos en los abismos y daría por concluido mi viaje a éstos para poder arrancarla. El día siguiente sería un gran día de fiesta y flores rojas. Como será también un gran día de fiesta y flores rojas el día que consiga demostrar Gonçalo Amaral con pruebas definitivas que unos padres que dejan a unos niños pequeños solos en la noche y también de llegarse hasta el mismísimo Papa de Roma una vez que su niña pequeña ha desaparecido, unos padres así son más que capaces de cualquier cosa.
58 comentarios
Lonely Flipidor -
todo lo que está firmado con el nick Lonely Flipidor no podría ser más mío. Y el relato de Negra Flor no ha podido removerme y hacerme más daño dentro, por lo menos en los últimos tiempos.
Da la casualidad, por otra parte (y es de risa), que por primera vez en toda mi vida (absoluta sinceridad) he entrecomillado en este relato de "Negra flor" un par de líneas, que venían en una crónica de un periódico. Lo hice (y por primera vez en mi vida, insisto) porque lo escribí a vuelatecla el lunes por la mañana, a partir de unas informaciones sobre el affair Madeleine. Por otra parte me vaso en algunos hechos reales, como es el enfado del comisario Amaral porque se sintió muy herido e incomprendido en su supuesta elegancia, vestida con la marca Hugo Boss. Es una anécdota real a la que yo le puse atmósfera e imagenes para que quedara como una secuencia más del relato.
Por lo demás, quiero decirle también que justo cuando he descubierto su post en mi correo me encontraba muy mal, por la malísima intención de un post que un ex compañero mío del curso pasado ha dejado sobre mí en su blog. Tiene que saber, Sr. Cruz, que he maldecido por igual, y con mucha impotencia y rabia en ciertas ocasiones, lo mismo al Gobierno que a la Oposición (sólo llevo un año en Internet) y que entré en una espiral de competición en la que pareciera que me quisiera llevar todos los premios de un lado y de otro. Lo que pasa es que practicamente siempre lo he hecho con animus jocandi (lo sabe todo el mundo), pero por supuesto, el tal Rigoletto ha tenido que traer a colación algún texto tenebroso y gótico y cuya diana fuese Prisa y el Gobierno. Pero es que he hecho lo mismo contra Aznar, Rajoy, Losantos... En otras palabras, tuve que dejarlo porque lo único que yo pretendía era tener más y mejor retórica y poner mejor el dardo en la palabra que nadie y ser lo más letal posible de paso, por supuesto. Una locura. Tan locura que ya apenas puedo prestar menor atención a la política. Apenas la soporto un rato y según y cómo. Pero la mayor parte de mi producción fue jocosa y todos los saben. Pero me vi peleando contra dos bandos porque veía cosas injustas y adefésicas en todos los lados y ya digo, era todo tan frontal y violento, que parece que me creí en la obligación de enseñarle a todo el mundo como se derrribaba al contrario, a diestra o siniestra, esto era lo de menos. Y claro al no tener "los míos", y haber obrado en consecuencia, todo el mundo tiene facturas dialécticas y retóricas que presentarme contra mí. Es igual que sea de Ferraz que de Génova.
Sólo escribía de política para jugar con las ideas, las imágenes y las palabras y porque había mucho movimiento y participación de público. Y porque la situación de convivencia de mi país no la soportaba, por supuesto.
Sólo me interesa la literatura y el mundo de la ficción y mi temeraria aventura fue lanzarme a aplicar estos mundos al mundo de la política con Internet el verano pasado y hasta principios de este verano último. No puedo pelear ya con nadie. Es superior a mí. Sólo quiero vivir en el mundo de la literatura, de la ficción, de mis historias y relatos. No sé si Ud. me entiende. Pero soy algo así como el alcohólico que no puede tomar ni un chupito de nada porque se tambalea. Pues yo a la política la he tenido que poner muchísima distancia porque me da alergia.
Sí, Juan, todo lo que lleve la firma del nick Lonely Flipidor es mío. Ysupongo qeu podrá haber alguna forma sencilla de qeu pueda demostrárselo.
Quiero que sepa también que estoy muy feliz e ilusionado con los lectores de mi blog.
Muchas gracias por su interés, Juan. Creo que no tiene ni idea de la "buena obra" que ha hecho enviándome su post aquí, a mis hogareños abismos.
Un abrazo.
Juan Cruz -
Lonely Flipidor -
Las normas de etiqueta de Un Hogar en los Abismos prohiben utilizar para su suplantación los nicks utilizados por otros comentaristas.
No lo vuelva a hacer, mi Negrita (o como por fin decida llamarse.) Ud. tiene infinitos mejores recursos para poder comentar y divertirse por aquí. O pasar un rato entretenido o interesante, si el asunto no fuese de diversión.
Lonely Flipidor -
Tengo que buscar una cosa. Espero encontrarla.
He preferido mejor no contestar a tu pregunta y darte otra cosa.
El correo que te envié fue anterior al tuyo de apenas dos líneas. Te doy las gracias por este último correo. Y me alegro mucho de l oqeu dices en él. No seré yo quien te turbe la calma. Al menos has de saber que nunca será mi intención hacerlo.
Un beso, Carmen,
y ya sabes, voy a ver si encuentro una cosa. Iba a contestarte a tu pregunta, pero a medida que se me acumulaban las ideas y las palabras me di cuenta de que era mejor no hacerlo.
Voy a buscar en mis archivos de ordenador.
Carmen -
Lamento lo que está pasando en tu blog. Parece que ha sido invadido por una banda de patéticas imbéciles ignorantes.
La negra flor es una metáfora que yo siempre había asociado a la virginidad perdida, y a una leyenda urbana.
¿Qué es para ti la negra flor?
Negrita -
(Discúlpame este comentario lo he enviado en el otro comentario tuyo equivocadamente por auténtico error).
Y es que hace unos días te felicité por tu cumpleaños, pero no me dijiste si era o no ese día, y me desorienté, no sabía si deseabas que te felicitáramos o no, dadas las circunstancias. Pero ya sabes que yo siempre te preparo algunas trufitas.
Y te deseo siempre lo mejor. Ya lo sabes.
Y en realidad cuando tenemos dudas creo que un día único es lo de menos sino el día a día, es lo que hago en mi cumpleaños que normalmente nadie me felicita. El mejor regalo es el día a día.
Un beso.
Tu Lola -
Que el cumpleaños de mi Lonely fue hace 3 días, que no os enteráis, yo ya lo he felicitado,
Y además ahora voy a currar que entro a las 9.
Más tarde nos hablamos.
P.D.
Que ya he leído todo y ya
veréis cuando aparezca mi Lonely la que os vá liar, Pero a mi que no me digáis nada, que yo no he tenido nada qué ver ¿eh?
Lola II -
Annie -
God save me.
La q más t e q -
Eso ha dicho, creo que es el edificio ese en alonso Martínez el que construyó el arquitecto Domínguez y que tiene una placa de bronce con el nombre de él, si mal no estoy.
Esperarme allí ¿vale?
Lola I -
Pues para allá voy, pero a ver si te he entendido: ¿has dicho Café Comercial, el de Alonso Martínez? ¿si?
No tardo.
Lola -
Ke yo quero star prepará pa` kando aprzca el ouuunly sabbs?
Porq in tuyo la q nos va k er, q ya mi Louuunly nos lo ha dicho muuushas veshes y yo le juré respet per ahora ya se ha destapa´d la verá.
Yo q culpa teng si es té corazó no as cas.
Lo dich si ta p t c tes per at di cOmershi als cafee yal rest q se queran apuntar q lo he ofrecíío.
Hasta hora.
Lola III -
Has dicho que estperarías a lo que nos dijera Lonely, ¿y ya te estás emborrachando de dolor anticipado?.
Lola -
Pues al final quizá tienes razón qué se yo, ya lo he pensado, que soy una engreída pero no es eso, quizá sea que parte de ello es que soy más ingenua que engreída o más engreída, no me sé mucho el orden, pero lo cierto es que en el amor todo se vale dentro de los límites del respeto y si Lonely aún no nos manda a paseo pues aquí me tendrá un tiempo cuidándole la tienda. De momento ya te he hecho caso y tengo listo un buen paraguas y está pagada la primera ronda de cañas, que mi palabra la cumplo, pero lo que si sé es lo ke yo sé q yo siento como cé y q yo cé que yo siento que sé como yo sé, q ya me he hecho un trabalenguas y no sé ni lo que digo porque sin mi Lonely Flippidor Estoy celebrando desde la madruga y ya teng iun par de les copits de JBes por encim, iuj, ups perdón, spero naide haya scuchad su salud.
Lola III t invit opro adlntado siq uirs nos juntams en Comerc i als caf é? ¿T a-p-t-c tía?
¡ Saluuups !
Lola III -
He querido decirle a mi querido Lonely "Pásalo bien y NO te emborraches mucho"... pero está visto que se me ha comido la frase la máquina.
Mira que te acepto la ronda de cañas por si nos manda a paseo el Lonely aunque aún no ha aparecido esa que yo me sé que me da los peores ataques de celos.
Y qué sabes tu Lola? ¿Cómo dices tanto? ¿Y si a lo mejor es con ella con quien se encuentra en estos momentos?
Pues ya verás tu la capa de rondas de cañas que nos van a caer pero en la cabeza así que mejor nos preparamos bien con unos buenos paraguas.
Pues eso también.
Lola -
No sé quién serás tu y te agradezco lo que has dicho que tienes toda la razón, te tengo que agradecer que me defiendas mi terreno, pero soy yo la primera en todo caso que se lo merece.
Y tu Lola III:
¿Qué es eso que has dicho? Y además ¿que cómo que? que cómo que dices '¿te emborraches mucho y en algún sorbito recuérdame?".
Vamos que lo mandas a emborracharse y encima le pides que piense en tí borracho? vaya ¿así le quieres? ¿borracho? ¿y encima que se recuerde de ti? Pues no creo que si se emborracha pensara en ti, porque Lonely tiene un corazoncito latiéndole donde aquí ha dicho a quién quiere. Desde luego que no creo que sea a ti, si la chica no aparece, ni para ti 'Anónimo' ni para ti Lola III ya lo sabéis. Yo la primera, ¿habríase visto una situación semejante alguna vez en este mundo?
No sé lo que opinará Lonely cuando aparezca pero vaya, será él quien deba deicidir y escoger si no aparece la que le provoca los verdaderos latidos y más densos en su corazoncito.
Que aquí estoy yo para cuidarlo, sea como sea, ya lo sabéis. Aunque si nos manda a paseo a todas os invito a una tanda de cañas y nos vamos juntas todas a llorar el desamor. Porque en el amor, ya se sabe que nunca se sabe.
En fin que me entendéis ¿verdad?
Pues eso.
Anónimo -
tienes razón, espacio hay pero la verdadera, la que más quiere a Lonely y que Lonely suspira un poco por ella (creo yo) ni siquiera se ha aparecido, y si no aparece yo soy la primera en la lista ¿me entiendes? como aquel que se encuentra el tesoro, será mío si no llega el dueño.
Faltaba más, que yo me lo merezco, aquí al pie del cañón llenándome de callos en el cerebro con eso que no sé teclear ni escribir.
Ah no queridas. Mejor iros todas a celebrar por Lonely pero ni hablar que os váis con él de celebración, yo sigo aquí y mientras yo esté por aquí no hay más Lola que se lo merezca, ¿de acuerdo?
Que una cosa es felicitarlo y otra mandarle tantos empalagos de besos y frasesitas amorosas.
Ya está bien que hasta de las Américas del Norte le envían todos esos empalagos.
No puede seeer.
Lola III -
Pásalo bien en tu cumpleaños, te emborraches mucho, y en algún sorbito recuérdame al menos.
¡¡¡MUCHAS FELICIDADES !!!
P.D: Oye Lola:
que espacio hay para que podamos felicitar a Lonely digo yo.
La que más te quiere -
La que te quiere -
Aunque no te pueda dar un beso personalmente.
Aquí estoy deseándote felicidades, ¡ MUCHAS FELICIDADES
Lola -
Pero ¿qué son todas esas chicas de antes que te felicitan si yo soy la q m t q?
Y encima felicitándote antes que yo, qué descaro.
Me volveré un troll, para impedir que sigan todos esos piropos.
Te deseo que tengas un año lleno de minutos de amor, felicidad y alegría en tu vida.
Un gran beso mi amor.
Lola I -
Es cierto que eso de que el amor verdadero no tiene final feliz. Porque simplemente no tiene final. Por eso aquí estoy yo también amándote eternamente y deseándote muchas felicidades por adelantado.
Johan -
Happy Birthday tomorrow from today in America!!!
Annie -
I am another admirer of your written, i don`t saber if you hablar inglés and
I do not am good to write but also, i know that tomorrow, it is your birthday, and desire to congratulate you in advance.
Happy, happy Birthday!
Shirley -
A great admirer.
Lola -
Me he acercado para que no te preocupes y veas que sigo bien. Ya te lo contaré. Ahora no me puedo quedar.
t.q.m.
"Tu Lola" es de América, que dice "cobija" (me encanta esa palabra para llamar a la manta. Aquí no lo decimos, Lola de Lonely).
Lone, te prometo que en cuanto pueda, vuelvo. Ahora no podía y he venido. Leí tu mail.
Bsos.
¡¡swssssw!!! -
ssh! hablad bajito que todos duermen
Blanquita -
Ya sabes que soy Lolita la IV pero tu me conoces como la "Blanquita".
Que dificil es con tanta competicion!
Negrita -
He regresado del dentista (que me ha dejado los dientes como perlas con la limpieza) y del súper de hacer algo de compra (porque ya no tenía nada qué comer) Pues que hacía tanto que no salía a la calle que cuando he salido me he asombrado de ver gente y veo los coches entonces me digo: "AH pero exsiten coches también :) Y ya me he leído el resto de mensajitos. Eso Lonely que está bien que me defiendas porque sabes la verdad de mis pasos. Gracias por defenderme, ya veo que 'flipan' algunos viendo las horas que que voy al dentista a horas intempestivas jaja. Hace mucho frío y llueve con tremenda tempestad.
Hoy me acostaré tamprano que no he dormido desde hace tropecientas horas ya hasta perdí la cuenta.
Pero cenaré y me iré a la camita yo también.
Me han hecho una limpieza de dientes y me han quedado maravillosos, suavecitos, suavecitos de tan limpios.
Y de un color estupendo no tengo qué blanqueármelos. Mañana debo por la mañana ir a ver lo de boleto en autobús.
Y me voy a cenar y a 'a la camita' que me caigo
Lolita III -
Que perdida!
Lounly, yo creo que deberia de ir poniendolos aqui en esta tu casa para que todas tus Lolitas podamos leerlos y tener orgasmos.
Literarios quiero decir.
Lonely Flipidor -
Está Ud. muy mal informada. No son 50 mensajes borrados los de PD, sino 50 días de mensajes, lo cual teniendo en cuenta lo prolífico del asunto, tratándose de L.F., podrá Ud. imaginarse la pérdida irrecuperable que ha supuesto su desaparición para la Humanidad. Aunque no..., en realidad, no creo que Ud. ni ningún mortal pueda.
Yo los tengo de todos modos grabados por si acaso algún día cotizan en Bolsa.
Mi querida Lola:
Tú no tienes ni repajolera idea de lo flamante y lustroso que nos sienta el uniforme a los hombres- lagarto cuando nos enfadamos y perseguimos a todas las marus malas del mundo por meternos sus pezones por los ojos con la excusa de la falta de espacio en los trenes de cercanías cuando vamosen ellos plácidamente sentados en nuestra silla de ruedas con servicio eutanásico de sedaciones pasivas subvencionada por el Dr. Montele.
Y mi Negrita no ha cometido ningún delito por ir al dentista o pedir por mi salud tan necesaria. Tampoco es decisivo si escribe desde América o desde los Austrias. Estás hablando con un madero muy decente. Muy madero, pero decente, a ver si me entiendes.
Lola -
Yo te estaba imaginando flamante y de uniforme, pero creo que me equivoco. Si fueras madero, de los que persiguen el delito en la red, sabrías ya quién es ésta que va al dentista a las once menos diez. ¿En qué uso horario estará?
Os veo a los dos un poco mal. Ya sabía yo que esto debía ser mutuo, o trituo.
Mil perdones, mi Lonely. No sabía que en la porra se estuviera tan mal.
Hasta mañana.
Lolita III -
Y aun que me rechace como amante, yo creo que para la riqueza literaria de la humanidad deberiamos reclamar que se devuelvan esos 50 mensajes historicos y de lujo.
Son mensajes invaluables. Por la Humanidad!
Negrita -
Procedo a llamar al dentista para ver si aún me recibe...
Compruebe lo que hago,por usted para que luego lo dude...
Y le agradezco cuide de su salud.
Lonely Flipidor -
Iré donde J.C. a ver de qué me habla, que ni imaginármelo puedo.
Negrita -
Y dice usted que con Frac y pajarita que guapo se debe de ver pero mi Lonely flippidor, que ahora si me marcho y ya no me haga todo lo que me hace que cuando llegue van a llegar los pedazos de mi cerebro desperdigados.
Lonely Flipidor -
hoy sí que parece que te he inspirado un güevo. No sabes lo elegante y resultón que quedas con el frac, la pajarita y la azada en estos abismos, que parecen hechos a tu medida, cual nicho con cucuruchos de torrados y altramuces para tus noches de veladas sin fin con todos los muertos más amables del condado.
Sabía qeu ibas a venir hoy, viejo truhan.
Negrita -
Mire usted por dónde soy yo la que he estado temiendo de que my dear Lonely me mandara a freír esparragus, motivo por el cual es probable que mi viaje involuntariamente se haya atrasado tanto con el miedo de mandarme a paseo.
Pero mire que una cosa si está muy clara 'querernos mucho al menos como amigos está hecho' (espero que de su parte igual)
Y por favor dígale a mi Lonely que el que me ha hecho tremendos azotes es él que ya le expliqué que me ha tenido llorando toda la tarde y me fuí a dormir pensando: "bien si no me quiere no puedo hacer nada" y acto seguido me dije "esperaré otros 20 años, cuando cumpla los 80 a ver si se convence que soy la mujer de su vida"
Bien señor asesor, me gusta saber que usted le cuida, me dá sosiego, no sabe cuánto porque lo veo muy alborotado e inquieto a mi Lonely y tiene que tener paz y tranquilidad porque así soy yo y así me gustó él cuando lo conocí, me trasnmitía mucha pas.
Y dígale que deje de estar pensando ninguna tontera y que deje de estarme torturando mandándome a decir que no me quiere y que no soy yo la verdadera porque por eso tuve que mandarle ese rebotón, porque yo si no me ando con mentiritas, sino vaya a ver al blog de JC (Jesús Christ)lo que he escrito... y no me maree con sus inseguridades porque eso es extremista.
Y ahora me marcho al dentista que ya voy tarde.
Tranquilícelo y dígale que hice lo que hice porque me dijo una cantidad de sandeces que me hizo LLORAR.
Cálmese dígale que no hay nada qué temer, solo hay que tener 'paciencia que es sabiduría'.
Paz y amor. Y me marcho al dentista que si no no me va a ver güapiña con los dientes como perlas.
Dígale que descanse y al regreso del dentista le voy a enviar una sorpresa.
Y no se desprenda de él por favor que no quiero saber que anda más deprimido.
Un besito.
Lonely Flipidor -
Me ha picado la curiosidad sobre qué anónimo ha dejado Ud. de ser, pues no le he reconocido a simple vistaentre los visitantes anónimos de este lugar.
Pero sepa qeu me ha gustado mucho su texto aquí tan generosamente deslojado y que he tomado nota de su IP, a falta d su dirección de correo, por si alguna vez peciso de un sin par agente literario. Porqeu su eslogan "...no podía dejar pasar la ocasión de gritar que por mis ojos ha pasado la cosa más bella que leerse se pudiera..." me ha convencido muy hondamente. Ahora sólo falta que me lo crea y la campaña, compañero Venecia, será nuestra.
Mientras tanto muchas gracias le sean dadas. Y por si acasos no se las dan se las doy yo en esta fermosas hora aquí y ahora: gracias, compañero Venecia.
Lonely Flipidor
Negrita -
Soy yo, claro, la 'Negrita...' pero no te preocupes si no me quieres. Llegaré y seguiremos siendo buenos amigos, para garantizar que nunca se acabará el amor. Soy negrita pero mi corasssó ej colorao.
Temo porque yo no sufro desamores (como no los tengo jeje)
Eso es mejor ser buenos amigos, para querernos eternamente.
Soy quien tu sabes pero no esperes que vuelva despampanantemente 'negra' como antaño. Pero soy, 'soy' y da lo mismo que esté en América o no porque siempre me desvelo. Y escribo a todas horas preocupada por tu salud. Desde ayer que me desperté y hoy son las muchas horas más y no he pegado ojo, ni siquiera he salido a hacer la compra, no hay ni 1/2 tomate pa' comé. Me tienes demacrada preocupada por tu salud. Y sin dormir, demacrada por ti.
Ayer ha sido tu natalicio pero yo te lo celebro hoy también y mañana y pasao y toa la semana
Asúca y un besín.
19-9
Asesor de imagen de Lonely Flipidor -
Lonely Flipidor lamenta que se le haya quedado ese deje de chulapo en la parla y que a Ud. tanto le desagradó esta tarde. Me ha dicho que le diga que la causa de este deje bien podría ser una antigua estancia circunstancial que hizo por la zona de los rastros. Aunque tampoco descarta que sea de nacimiento. Pero de todos modos L.F. me ha enargado que le diga que ese brote chuliborde sólo le brota en algunas ocasiones muy especiales, como cuando no sabe ni remotamente qué hora podrá ser, ni cuando habrá sido el último día que ha dormido con normalidad.
Lonely Flipidor también me ha pedido que le haga saber que tuvo que reincorporarse muy pronto de su lecho, pues el maltrato (involuntario, no se enoje, por favor, Dª Lola) psicológico-emotivo que Ud. le ha inflijido hoy mandándole a los abismos o a la porra le causó serios desajustes patético-depresivos.
Respecto al tema dinerario que pueda afectarle a Lonely y que ha sacado a colación Ud., Lola, y del que confiesa Ud. que no le interesa ni preocupa nada, aunque el sueldo Nescafé de Lonely estime Ud., por otra parte, que no cree que no dé para mucho, me ha comunicado L.F. que pierda Ud. cuidado, que a él ni se le ha ocurrido pensar en el asunto, pues siempre le han querido sólo por su cuerpo.
Le presento los respetos de L.F., quien en estos momentos no está en condiciones psíquicas para comunicarse con Ud. de forma directa, no vaya a resultar que le dé otro rebrote chulapo. Pues sepa que le causan muchas zozobras las porras esas a las que Ud. le manda en ciertas ocasiones.
Rigoletto -
Señala la evidencia histórica que los obispos contaron habitualmente con muchos muertos sepultados o escondidos. Los primitivos cristianos, como sus coetáneos paganos, consideraban la sepultura de los difuntos como un deber de gran importancia; debía de aplicarse no sólo a familiares, -especialmente a los cuñados que se depositaban en pulcros osarios y cuyos huesecitos mártires se colocaban en pequeñas cajitas de oro con incrustaciones de pedrería como valiosas reliquias-, sino también estas solemnidades se practicaban a los amigos en exitus, incluso a los pobres de espíritu y a los extranjeros rebeldes.
Los ricos propietarios de los campos vecinos fueron cediendo tierras a la iglesia a cambio de imaginativas compensaciones y privadísimos acuerdos. De tales arreglos el obispo y su vicario recibían retribución y asueto como en los tiempos nuevos: otra evidencia para consolidar nuestra hipótesis. Los maestros de obra de la época comenzaron su labor de acuerdo a una mínima planificación: se abría una escalera por la que se accedía a una gran estancia. A ambos lados de sus muros se abrían los nichos necesarios para las sepulturas, tapiados con ladrillos, losas de piedra o mármol. Al extenderse la excavación, podría darse el caso de conectar con otra catacumba, descubriéndose inscripciones, ampollas de vino, monedas, tarros de vaselina, lámparas de aceite, consoladores de alabastro, vasos de perfume, o incluso platos con torrados y altramuces que se disponían junto al nicho para regalar al muerto.
Venecia -
Mantiene el ritmo cansado de un tambor de piel vieja y resquebrajada al que ni siquiera puede sacar sonido alguno la caricia de la mano de su amo. Está seco mi corazón hoy.El agua se está escapando a borbotones de algo que estupidamente alguien llamó alma.
Iba caminando,llegué al final de la senda y un impulso incontrolable me empujó a girar la cabeza. Y de pronto pensé: " Para atrás ni para tomar impulso. Sigue tu camino y busca el agua que te falta en otra acequia.
" El agua, el agua para esa piel reseca que cuartea tu corazón como la lengua de un azadón que implacable va abriendo heridas en la tierra.
Sigue tu camino, no vuelvas la cabeza. La luz que buscas no existe, te confundiste... Lo que por un momento viste brillar no era sino el reflejo de una luciérnaga que al llegar el día pierde todo brillo y toda fuerza. Fue pura ilusión la luz que alumbró un sueño que jamás nació porque jamás pasó de mero boceto.
Sigue caminando ,cierra los ojos . Camina y revienta. No mires esa senda. No hay nada ahí...Nada.Todo es oscuridad y sombra.
Sigue caminando, no vuelvas. No lo intentes. Silencio y sombras,es todo lo que encontrarás si retomas nuevamente la senda, la senda..
La piel de ese mi "tambor" necesita luz, necesita agua...
¿Dónde buscarla?... No Vuelvas..
Mis piernas no tienen fuerza, mis dedos no tienen ganas, mi mente de repente también se ha quedado reseca y vieja.
La voluntad es no volver, pero no puedo concederle ese deseo a esta mi "eterna amiga" ,porque en esta ocasión juega en contra mía . Ahora es mi enemiga. Tengo que vencerla y doblegarla porque su premio es verme vencida y derrotada.
Y no puedo permitirlo...Sé que si la doblego y vuelvo,ella no gana pero yo también pierdo:
me quedaré vacia.
Mi motor ha sido siempre Ella: mi voluntad.
No sé ni lo que estoy escribiendo, ni por qué lo escribo. Es un impulso irrefrenable , mecánico ,el que mueve mis dedos.
Disculpe Sr. Lonely o como sea.. Perdone Lola.Esto aquí a lo mejor ni va , ni viene, ni cuela.
Siento utilizar tanto espacio y gastar tanta letra, únicamente para decirles que finalmente retomé la senda y,humillé a mi fiel "compañera" porque no podía dejar pasar la ocasión de gritar que por mis ojos ha pasado la cosa más bella que leerse se pudiera: Negra flor se llama.
Tan negra como el alma que nada espera.
Ahora si dejo de ser anónimo. Hoy soy quéséyo..,quémásda..y quémeimporta...
Lola -
Lola -
Que me confudís a mi Lonely, ¡Coño! La única soy YO.
Y que sepa el que firma como "Otra Lolita" que mi Lonely no está tan majara.
Digan quién son, que si no esto es un diálogo de besugos.
He dicho.
Lonely, te perdono. Pero reconoce que tienes un deje chulapón que te sale hasta sin querer.Está muy bien el relato, aunque me enferme oir hablar de eso.
A saber ahora a qué hora te levantas.
Mira, yo no sé si eres funcionario del ministerio de justicia, policía, tertuliano radiofónico o sexador de pollos. No sé nada, pero me da igual. No te quiero por tu dinero (el sueldo Nescafé no creo que dé para mucho).
Otra Lolita -
!Que cachondeo!
it`smeagain -
GRACIAS POR LA RESPUESTA PORQUE AHORA LLORO COMO UNA MAGDALENA.
NO MÁS ESFUERZOS POR FAVOR, NO MÁS, NI PUROS, NI PIPAS NI CHIMENEAS DE ESAS QUE TE HACEN DAÑO CIELO. SI ESTOY LLORANDO LLEGARÉ PRONTO MUY PRONTO.
NO HE DORMIDO Y AHORA ESTOY MUY TRISTE. YA SABES QUE LLORO MUCHO. PRONTO LLEGARÉ. PRONTO Y DISCÚLPAME PERO NO SÉ ESCRIBIR COMO TÚ Y CUANDO A VECES LEO LO PUBLICADO YA NO LO PUEDO BORRAR. NI SIQUIERA TENGO TU INTELIGENCIA.
SOY YO LA MISMA. SIEMPRE LO SABES.
Tu Lola -
Un beso.
Lonely Flipidor -
Para la camita me voy. No quiero chocolates ni mover un pelo o pestaña más de la cuenta. Ni me apetece almorzar.
Tu Tu Lola:
¿Cuándo vas a cambiar de nick? He tenido bastantes confusiones y algún malentendido con Lola por tu nick Tu Tu Lola. No me digas qeu tu te llamas también Lola porque...
¿Escribes desde América? ¿O trasnochas a veces hasta las 4 de la mañana como yo?
No te preocupes más. Mi lado salvaje sigue a salvo.
Tu Lola -
Siempre dime la verdad como puedas.
Tu Lola -
Tu Lola -
Felicidades con retraso y saludos a tu hermana.
Tu Lola -
Un beso.
Lonely Flipidor -
no tenía ni idea de que mi comentario fuese desagradable.
No sé si no lo sabes, supongo que no, claro, pero me encontraba muchas veces muy mal después de enviar mi crónica de Madrid Opina a aquel sitio. Tenía una sensación de vacío desagradabilísima y otra extraña aun peor que no sabía bien a qué se debía (aunque algo suponía.) Solían ser las madrugadas en las que la gente dejaba sus comentarios al programa y mi crónica para el día siguiente. Nada que ver con esto donde escribo lo que quiero y sin estar siempre tan tenso y preocupado por el ojo que todo lo ve y la boca que (casi) todo lo calla.
Tú sabes que te necesito. Y no creo que tu sola. Pero si no los sabes aun tómate tu tiempo para saberlo. No es cuestión de ser más intuitivo o inteligente o no. Sencillamente cada persona necesita su tiempo. Si tu lo necesitas no me importa. Bueno sí me importa, pero tendré que aguantarme, supongo.
Creo que estoy mucho más agotado y... de lo que tú te supones.
Un beso.
Lola -
Lonely Flipidor -
¿Cómo no lo vas a ver cada vez más largo el texto, si siempre los andas leyendo mientras los escribo?
No te pierdes un ensayo, hija. Tendré que nombrarte la presidenta del club cultural o promotora gerente de la "creación de escuela" esa de que hablabas un día.
Volveran los relatos de humor. Que no cunda el ánimo.
lola -
Lola -
Yo es que me pongo malisima. No puedo ni oir hablar.
Qué asco, por dios.
Ya estoy fatal.
Es mayor la repugnancia que me da el abusador, que la pena que me da la víctima.
¿Has visto la peli Ladybird, de Ken Loach? Creo recordar que trataba de una madre que para ir a trabajar deja a los niños solos y algunos mueren en un incendio, y la acusan y le quitan la custodia que han quedado vivos. Es fuerte, la peli, y buena. La vi hace mucho.
Esa es una mala madre, la McCan. Una madre no deja a los bebés solos para ir de cenita, pero se merece otro castigo, no perder a su niña así.
Los periodistas se emocionan en las redacciones cuando llega una noticia que va a vender periódicos. Lo que más les entusiasma son las exclusivas, y pierden la razón por ellas.
Cuando EEUU invadió Irak yo trabajaba en una revista económica, en maquetación. Cuando les enseñé las fotos de la invasión se emocionaban: ¡ésta! ¡ésta!, como niños jugando a soldaditos. Yo era la única mujer en el consejo de redacción, y observaba atónita la alegría de mis compañeros.
Lonely, ¿Hay mujeres pederastas?
Saludos, siento la largura de mi comentario.