unhogarenlosabismos

A menudo la lectura de blogs me marea y siento como si me amenazara con hacerme un nudo casi gordiano con mis circuitos neuronales.

A menudo encuentro  gazapos muy extaños, o muy gordos  o muy pillos en los interesantes artículos de nuestros escritores y periodistas consagrados que acaban por abismarme en una vertiginosa sensación de nihilismo y desconfianza. 

A menudo mi esperanza se siente muy oprimida y asustada cuando veo como un escritor genial que todo lo podría conseguir con un límpido juego de ingenios y palabras ha optado por manchar sus manos, como por viciosa temeridad o lujosa vesania, con la tinta pútrida que exudan sus gratuitas y malevosas mentiras. Y todo por guardar mayor consideración al sector más bronco, demediado y oscuro de sus lectores.

A menudo, por compromisos, dudas, contratiempos,  obligaciones ...  me siento como una parturienta con 12 o 13 meses de embarazo, que poco a poco se va conviertiendo en el aborto de su propia criatura de ficción no nata. Que, por cierto,  en el hábitat de un blog no sobreviría.

A menudo todo esto y muchísimo más se desvanece en una nube de JB mientras me hacen  urgentes transfusiones de amor y vida.